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de
Duelo - de Dinero Por Carlos Schilling |
Duelo
A Marisa Badino, cuántos días
después de nunca más... Ninguna cuenta
regresiva es posible cuando el sol
gira en sentido opuesto al espiral
de tus pasos (¿terrestres o celestes?)
y cifrar con palabras todo el tiempo
no vivido parece la medida
justa del desconsuelo. Pero digo,
Marisa, que tu nombre de tan fácil
rima rechaza por igual la brisa
caliente del verano entre los pinos
del cementerio público en Sunchales
como la breve risa del borracho
que levanta su copa sin saber
cómo se llama la difunta... Sos
una difunta, ¿viste?, sos la vieja
que no llegaste a ser, porque los muertos
siempre resultan anticuados, turbios
y pasados de moda en sus posturas
de muñecos de cera. Yo prefiero
no haber estado en tu velorio y gracias
le doy a quien no creo por vivir
tan lejos de tu fosa que me siento
libre de refutar la corrupción
de tu cuerpo, tachar con una cruz
de tinta cada bicho o cada yuyo
que brote de tus huesos, y encarnarte
de nuevo en mis deseos no cumplidos,
para cambiar los años que no fui
nadie en tu vida por un siglo juntos
o una tarde. Que conste en actas: nombre:
Sra. Marisa Badino de Schilling;
domicilio legal: este poema.
Dinero
He comprado mi casa con palabras
y ahora las palabras son monedas;
puedo cambiarlas, puedo colocarlas
a plazo fijo y obtener con ellas
todo el tiempo encarnado y disponible
en los cuerpos fugaces de una nena
o un nene que se vendan en las calles
de Córdoba. ¡Chiquitos! Qué bellezas
serían si estuvieran limpios siempre,
con olores frutales en el pelo,
peinados y vestidos de princesas...
¿Me dejan que los lave con mis manos?
¿Me dejan que los roce con mis labios?
Conocen mal la fábula del oro
quienes lo buscan en la mutación
final de la materia, no, no, el oro
es el principio, el oro es el milagro,
el oro es la ocasión de toda alquimia.
Vení, tocálo, ¿lo querés? Subí
al auto y dame un beso. No me digas
cuánto cuesta. Los precios de las cosas
ya no me asustan; pago porque debo
pagar, porque si pago cada sílaba
ocupa su lugar en la plegaria
que nunca dejan de rezar por mí
los que saben decirle a dios las frases
que dios quiere escuchar: diez mil, cien mil,
un millón... ¿Pueden ver en cada cero
un ojo que refleja en su retina
la imagen de otro mundo, más sensible
a los deseos, más cercano al sol
que nos quema y nos funde desde adentro
en su moneda de ninguna cara?
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Carlos Schilling Es escritor. Nació en Sunchales, provincia de Santa Fe, en 1965. Es autor de Mujeres que nunca me amaron (novela, 2007), Diana y Nadia (relatos, 1999), Formas de ver el mar (poemas, 2006) y Mudo (poemas, 2004), entre otros. Trabaja como editor de Cultura y Espectáculos en el diario La Voz del Interior. |
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